Aix-en-Provence ruisselait sous la pluie. Les rues inondées étaient désertées peu à peu ; le ciel anesthésiait la ville dans une pénombre prématurée en cette fin d’après-midi. Les réverbères se reflétaient sur la chaussée mouillée.

 Juin était capricieux, maudit des touristes. Les gouttières vomissaient à flots l’eau du ciel, et le mistral chassait à sa guise les torrents de pluie, dissuadant les piétons de sortir. Les fenêtres s’éclairaient, une à une. Chacun se terrait.

 

 Le Palais de Justice des Bouches-du-Rhône bravait l’averse, bien assis sur ses colonnes, écrasant d’autorité. Ce soir-là, Monsieur Franck Chastel fut condamné à vingt ans de réclusion criminelle, pour le meurtre de sa compagne plus de deux ans auparavant.

 Leur fille Manon, qui « fêtait » ses seize ans le soir du crime, quitta la Cour d’Assises en sanglots, harassée, brisée par cette journée éprouvante qui concluait deux odieuses années d’information judiciaire.

 Depuis le drame, un oncle lointain et généreux finançait ses études dans un internat marseillais. Un officier de police judiciaire était venu briser la monotonie de ses semaines, pour un entretien avec l’unique témoin du meurtre. On avait demandé à l’adolescente de préciser les relations d’Emma Walter et Franck Chastel, il lui avait semblé qu’on lui parlait d’étrangers aux noms directement tirés de faits divers. Elle s'était prise de remords en réalisant qu’on lui avait soutiré des accusations contre son père, d’horreur quand il avait fallu décrire l’homicide. Inévitablement, elle s’était effondrée en larmes avant la fin de l’entretien, pour revenir ensuite à ses études, encore plus angoissée.

 Elle n’attendait que la clôture du procès pour quitter Marseille, sachant que personne ne contesterait le verdict, quel qu’il soit : ni son père, rongé par les remords jusqu’à la folie ni la famille inconnue de sa mère.

 Ces derniers jours avaient été les plus exténuants : cinq jours de baccalauréat, auxquels succédait le procès. Manon se présenta à l’examen avec une volonté inaltérable, avant de s’écrouler sur les bancs de la Cour d’Assises, abattue.

 Elle n’avait plus la force d’attendre les résultats du baccalauréat, anéantie par le verdict sévère et le regard touchant de son père désespéré.

 Le tonnerre gronda, la pluie redoubla de force. Le curé de sa paroisse, qui l’avait prise en amitié et avait assisté au procès, reconduisit la jeune fille à Marseille. Il lui offrit un repas qu’elle ne toucha pas, l’hébergea pour la nuit. Le lendemain, il constata son départ, retrouvant ses effets abandonnés comme autant de souvenirs à oublier.

 Elle n’emportait pour tout bagage que des papiers administratifs et le salaire de modestes travaux d’étudiante.

 Le prêtre soupira et déposa un lampion aux pieds de la Vierge qui ornait son salon, pour lui confier la petite.